Témoignages

La coquille vide (4)

Jean-Baptiste Kiya — 2019-01-09T03:19:29Z

Ainsi semblait-il absorbé dans sa lecture du magazine.

Je demeurais silencieux pour ne pas le déranger, mon regard traînant sur le bois vernis des parquets en natte, sur les meubles luisant de cire ; mes faibles connaissances en ébénisterie revenaient malgré moi : le grain du tamarin est plus affirmé, et le bois plus veiné quand il a traversé les cyclones.

Puis à nouveau, je m'attachais à l'encre de Chine qui me faisait face dans un simple cadre de bambou, non loin d'une photographie pastelisée qui représentait un « pichet trompeur », de la manufacture de Nevers, du XVIIIe siècle, le siècle de toutes les ironies, avec des motifs de l'Astrée qui mettaient l'accent, lui, sur l'Amour trompeur. Le pichet, ainsi appelé par les historiens de l'art, car le bec verseur n'étant d'aucune utilité, en raison de ce que l'objet, susceptible de contenir une boisson, était artistiquement ajourné sur sa partie haute ; il semblait seulement pointer de son bec l'insondable ironie dont il était porteur.

L'encre de Chine, légèrement à sa gauche, représentait dans une totale simplicité Bodhidarma réalisé d'un seul coup de pinceau, la silhouette fluide était bordée d'un poème chinois que Rémy ne se fatiguait pas de traduire :
« Coquille vide
A beaucoup
Donné ».
De fait, il était frappant que le contour du maître fondateur zen ressemblait à une coquille évidée.

Brusquement, toujours plongé dans la revue, le visage de Rémy s'ouvrit d'un rire bruyant. Comme je lui en demandai la raison, il me répondit : “Regarde toi-même ; la dernière page.”

Des photographies de coquillages, parfaitement nettoyés et lustrés, surmontées du titre surligné : « Identifiez-nous ». En bas à droite, je reconnus dans son cadre, le portrait du fixiste Linné à son air de voir la main de Dieu dans la forme des êtres vivants. Mais l'index de Rémy désignait une coquille tout à fait anodine.

Je lus : ‘Coquille senestre. Dragage profond, 20, 8 mm, large de Saint-Pierre, La Réunion.' Senestre ?, repris-je.

- Oui, les senestres, il y en a au monde seulement 4 espèces sur les 60 mille répertoriées. Les autres sont dextres. Senestre veut dire que leur coquille tourne à l'envers, dans le sens contraire des aiguilles d'une montre quand on les regarde par dessus, si tu veux. On ignore pourquoi. Il s'agit vraisemblablement d'une modification génétique dont on ne connaît pas la cause et pourquoi elle a perduré.

On trouve deux busycons : la Contrarium et la Perversum, plus une Sinistralia - les termes sont beaux, n'est-ce pas ? Et de manière très rare, le Chank indien, un senestre sacré. Interdit d'importation…

Il semblait à nouveau réfléchir, puis repartit de son rire cristallin.

- Et alors ?
- Et alors… ‘Identifiez-nous : natica, naticarius ?'… En fait de natica, c'est un parfait helicidae vulgaris !…
- Traduction ?…
- ...Un escargot commun.
Je me mis à rire. –Il est beau, celui-là ! Que faisait-il sous l'eau ?
- Il s'est retrouvé probablement colonisé par un Bernard l'Hermite !… Une découverte qui va bouleverser le monde scientifique !”
(‘Encore l'ironie des choses', me dis-je.)
- En broderie, le point de coquillage est une figure des Jours anciens de Cilaos.
- Oui, et particulièrement aérien, comme tu sais. ‘L'escargot i connaît pas son z'herbe', a fortiori un escargot vide…”

Et disant cela, il continuait sa lecture.
« Le vide se moque une fois de plus du plein », pensais-je en regardant droit devant.

La lumière des ampoules trouée par les pâles du ventilateur faisait trembler les choses.

Tout ce à quoi on attache de l'importance – et surtout les plus belles choses de l'existence - n'est que poussière en regard de la mort : telle est la véritable ironie du monde…

Jean-Baptiste Kiya.

En mémoire à mon père, collectionneur compulsif.
Dessins : J-B. K.

Pour mieux entrer dans l'esthétique et la philosophie tch'an/zen :
Recueil tch'an du crabe à huit pattes par Jean-Charles Angrand, éditions You-Feng.

Un récit qui n'est pas dédié à la justice française.

La coquille vide (3)

Jean-Baptiste Kiya — 2019-01-06T08:03:06Z

L'observation rappela à ma mémoire l'antique fable de l'escargot qui désireux de remonter sa coquille pour savoir où cela le mènerait, resta coincé au plus profond de la spirale : image exacte du savant fou, du médecin qui s'ouvre les entrailles pour en observer le contenu, de la régression effective au nom du bien et du mieux. Toute une idée de la civilisation moderne.

Alors que je m'étais attardé à contempler le gastéropode séché, il remarqua, penché sur mon épaule : « Ben oui, un escargot… »

La situation se faisait ironique - j'étais planté là, ressemblant à l'escargot qui cherchait à savoir, et le paysage nu semblait se rire de moi. « Gastéropode : pied-estomac. Qui marche sur l'estomac »...

Ça allait même au-delà : les choses tâchaient de se montrer réfractaires, je le sentais confusément, puisque je les percevais, ces choses, à la fois hostiles et moqueuses, confortant en moi cette impression de mal à l'aise qui s'insinuait comme si j'étais épié, observé, dans un même temps, par un œil omniscient et environné d'un fou rire muet. Cette notion d'ironie du sort, impression délicate à saisir, toujours fugace, perçu a posteriori, en retard sur l'événement, comme si elle désirait en suspendre le cours et le surprendre au moyen d'un éclairage cru, je l'ai toujours appréhendée à la manière d'une forme lumineuse et inversée de superstition commune à tous les hommes, qui nous fait croire non plus à un dieu d'amour et de bonté, mais à des dieux moqueurs, frondeurs, qui s'enchanteraient à nous tendre des pièges dans lesquels nous tomberions invariablement. La vie consciente est un paradoxe qui essaie de s'organiser, pensai-je. L'ironie du sort n'est jamais que le piège tendu par le Hasard sur le chemin de la conscience, à la grande surprise de notre volonté et de notre ego. Le hasard personnifié.

« Cela n'a pas d'importance », me confia-t-il, sans que je susse à quoi ‘cela' renvoyait.

Ce qui me fit songer à une de ses remarques sur la destruction des Bouddha afghans : elle lui avait paru écœurante certes, mais nul n'avait songé à en apercevoir, ni n'en avait osé dire -comment l'exprimer ?- la… la beauté fulgurante.

Devant ma surprise, il s'était repris comme pour en chercher des arguments. « Oui, une espèce de beauté sauvage, barbare, destructrice, j'en conviens, mais qui possède une sorte de revers fascinant. On peut l'expliquer de la manière suivante : que de ce même événement, on peut retenir deux éléments esthétiques. Ces deux propositions sont : la beauté de la clandestinité – dans ce monde exhibé, saturé d'images, c'est-à-dire tendu vers la monstration et la démonstration - ; et d'autre part, la sensation persistante que la beauté ne peut être qu'effacée, ôtée, en creux… »

Je reconnaissais la méthode de Rémy, à la manière des truites qui remontent le courant, pour aller dans le sens contraire du monde. Et cette remontée ne pouvait s'effectuer que parce qu'il renonçait, qu'il se dépouillait d'une partie de lui-même et de l'existence.

Cette capacité non pareille à s'abstraire de tout s'inscrivait au reste dans chacun de ses gestes, par exemple dans le fait que là où les gens entassaient, achetaient, acquéraient, consommaient frénétiquement, lui il vidait la vie, il l'« allégeait », il enlevait, retranchait à la manière de ce simple salon presque vide.

Cela faisaient une quinzaine d'années que nous nous connaissions, et j'avais fini par apprendre que le moyen de découvrir ses plus profondes pensées n'était ni d'être de son avis, ni même d'y être opposé, mais seulement d'écouter, et de mûrir ce qu'il venait d'énoncer. C'est de cette manière-là, en circulant autour de ses propositions, qu'on percevait le mieux sa pensée, par une méthode d'appréciation comparable au phénomène optique employé par les grands maîtres de la Renaissance, tel Léonard de Vinci qui réalisait le mystérieux sourire de la Joconde de sorte à le prononcer, à l'éclairer davantage sitôt qu'on ne le regardait plus, que l'on promenait son regard sur les yeux du modèle ou bien sur le fond du tableau.

J'avais déposé incidemment sur la table transparente du salon la revue de conchyliologie que Rémy m'avait demandé de lui ramener de métropole. Il s'en était saisi, s'adossant à son fauteuil, après nous avoir servi « deux-trois doigts fanés » de vieux rhum dont il ne me toucha pas : ça lui ressemblait tant. -Il verserait sans doute le contenu dehors, devant le seuil, “pour les Ancêtres”, à l'instar de la coutume malgache-. Il prétendait qu'il était meilleur de sortir d'un repas « avec une légère sensation de faim ». En toute chose, il faisait montre de sobriété sans pour autant être sobre, condensé serait mieux dire. Quoi qu'il en soit, cette méfiance à trop manger était devenue proverbiale dans notre petit groupe.

Je prolongeai ma réflexion en imaginant les pensées qui pouvaient le traverser : « Dans une petite île à l'instar de la Réunion, on a la fâcheuse tendance à tout grossir : ‘un chabouk pou' tape moustique', moi j'ai décidé de vider le réel, de l'abstraire, pour reconquérir la pensée » - mais, Rémy ne pouvait pas tenir un tel discours : c'était un des esprits les moins dogmatiques qui m'avait été donné de fréquenter.

(À suivre dans le numéro de mardi...)

Jean-Baptiste Kiya

La coquille vide (2)

Jean-Baptiste Kiya — 2019-01-02T06:44:46Z

Une tendre pelouse séparait deux arbres lointains, avant que le terrain ne sombrât sur une ravine improbable. Toujours était-il qu'on se trouvait là devant quelque chose d'infiniment accompli. Le jardin, par son ouverture sur le monde, semblait aménagé en fonction de la lumière des points cardinaux : jaune au levant, au couchant du rouge, pour capter pleinement la lumière, ce qui en faisait une sorte de lieu centralisé. « Le temps y semble suspendu », y avait-il dit, en contemplant la vue.
Et c'était tout, ses amis avaient attendu un éclaircissement, une explication ; la voix, elle aussi, s'était suspendue, et les invités semblaient contraints à imaginer des développements plus ou moins hasardeux, selon ce qu'on voulait bien y voir. On pouvait ainsi poursuivre la réflexion en se disant par exemple d'un texte qu'il n'est riche que de l'éventail de lecture qu'il peut permettre d'envisager, de même d'un panorama qu'il n'est gros que des angles qu'il peut ouvrir, et de la qualité des regards que l'on posera sur lui. Si le regard modifie la chose regardée, ici on cherchait la « chose regardée » : le jardin - et à mesure qu'on le regardait, il s'effaçait à nouveau. Ce n'était pas un jardin, c'était une sorte de trompe-l'œil.
« C'est un jardin influencé de l'art japonais… L'important est d'y avoir ménagé des espaces pour que le regard se cherche… », reprenait-il à voix basse.
Un jardin sans rien.

Si, bien sûr, en bordure de terrain, il y avait le sommet d'un manguier, sous ce soleil déclinant, d'un vert intense comme le noir d'un sourcil, et le gazon qui surplombait la ravine s'étalait soyeux comme la fraîcheur d'une peau. « D'ici, les étoiles touchent la mer », précisait-il en pointant le doigt, quand on lui demandait des explications sur l'invraisemblable dénuement du lieu. Il est vrai que dans la maison aux larges baies vitrées, sur la terrasse légèrement surélevée et toute de bois menuisé, ou bien sur la pelouse qui tendait vers les ailleurs, la mer était partout présente à l'infini, dans le même temps si proche et si lointaine ; même dans l'apparente simplicité de l'habitation, il semblait que l'on fût embarqué sur une mer. Et loin devant, à la vue d'un porte-containers qui croisait, au centre de la mer, comme un point posé sur un miroir, à la manière d'un jouet d'enfant sur une table turquoise, l'un de nous s'était écrié :
« C'est comme si on voyait le monde en petit.
- Comme si tout était inaccessible », avait ajouté un de nos compagnons, et pour mieux se convaincre, il tendait la main devant lui.
Et si d'aventure on insistait, pour comprendre la conception du jardin, il désignait encore l'arbre sur la pelouse, d'un geste distrait, sur la gauche : un arbre aux feuilles argentées et solides : « Un ‘bois chanteur', un arbre rare et endémique de La Réunion. Il tient son nom à ce que ses ramilles, une fois brisées et mises sous l'oreiller, chantent la nuit des rêves… »
« C'est un jardin plein de chansons et de rêve… »
Était-ce pour dire que le jardin se résumait à ce seul arbre et à ses pouvoirs. Cet arbre, d'ailleurs, comment était-il arrivé là ? Nul n'aurait pu y répondre.
Avant de ‘passer' au salon, nous avions coutume de faire quelques pas sur la pelouse et face à l'horizon de bavarder un peu, pendant ce temps il s'efforçait, pourrait-on dire, à s'occuper – ou faisait-il semblant ? - car l'essentiel de son activité consistait à enlever quelques herbes, à vérifier, comme par jeu, en s'accroupissant, les pommes d'arrosage enfoncées dans le sol, ou bien à faire glisser son livre d'une main à l'autre comme il le fit cette fois ; je constatais qu'il était plus enclin à s'épancher qu'à l'habitude.

« J'ai fait une longue promenade, cet après-midi, j'ai remarqué qu'aller à pied libère à la fois le corps et l'esprit, sans doute l'un par l'autre. Immobile, les pensées s'embrouillent et s'enferment comme dans une coquille. En marchant, je peux les dérouler tout au long du chemin ». Sa main accompagnait les mots.
Puis quand nos regard se furent attachés au soleil déclinant dont les couleurs semblaient s'épandre et les contours s'allonger, il remarqua dans un sourire difficile : « Le soleil couchant vient chaque jour dénoncer notre vision, ou plutôt notre échec à voir… »
Il me fixa. « La ‘révolution copernicienne' a enseigné à l'humanité que la trajectoire du soleil n'est qu'apparente. Or, même en le sachant, nous continuons à voir le soleil se lever et se coucher, évidence dont la théorie n'a pu venir à bout. Notre esprit n'est même pas parvenu à corriger le sens de la vue, alors pourquoi vouloir que l'esprit change le monde ? » Je le regardais, et je m'interrogeais : je songeais vaguement à l'actualité, puis par association d'idées me vint cette histoire absurde qui dit que lorsque le sage montre du doigt la lune, l'Idiot regarde le doigt…
« Le spectacle du soleil couchant est pour moi une vanité… L'œil est une coquille vide qui ne peut se remplir », fit-il d'un ton que subjectivement je trouvai amer, je ne savais pas trop.

En nous dirigeant de nouveau vers la terrasse, je levais les yeux et découvris encore dans les dernières lueurs du jour, attardé, un ‘nuage la terre', un de ces petits nuages accroché à un sommet de l'île, puis mon regard fut aimanté par le point sombre d'un de ces gros escargots africains qui avait alors remonté la paroi de la façade immaculée, pour s'être mis à mi-pente à sécher piteusement faute d'ombre : en croyant probablement rejoindre des frondaisons, il n'avait trouvé que la chaleur du soleil accablant, ainsi s'était-il arrêté dans son escalade pour se recroqueviller déçu dans sa coquille et rester ainsi collé, figé même dans la mort.
Pareillement de celui qui essaie d'en savoir toujours plus, de s'élever toujours davantage, remarquais-je non sans une pointe d'ironie.

(Suite au numéro de samedi)

Jean-Baptiste Kiya

La coquille vide (1)

Jean-Baptiste Kiya — 2018-12-29T04:18:45Z

La rubrique “Café-péi” rassemble contes et nouvelles évoquant La Rényon, à parution les mardis et samedis durant la pause estivale.
Pour ceux qui n'ont pas plus de vacances que le bout de leur ongle, ceux qui n'ont pas les sous marqués pour sauter la mer, mais qui ont envie de s'échapper un peu sans billet d'avion ni bateau vomis, pour ceux-là d'abord, ces récits qui tentent de proposer une autre façon de voir l'île, avec l'espoir d'agrandir les paysages, d'ouvrir des perspectives : défense et illustration de l'identité culturelle réunionnaise avec, en creux, une mise en garde contre l'acculturation des masses, qu'elle soit affichée ou feutrée.

“L'homme et le monde sont liés comme l'escargot
et sa coquille : le monde fait partie de l'homme, il est
sa dimension et, au fur et à mesure que le monde
change, l'existence (in-der-Welt-sein) change aussi.”

(Kundéra)

Parmi le petit groupe d'amis que je fréquentais à l'époque, Rémy était celui qui avait coutume de se mettre le plus en retrait, qui était le plus discret, sans affectation, et qui pour autant dans son effacement ne marquait aucune distance vis-à-vis des autres, lui, dont le nom à deux syllabes évoquait les notes d'une mélodie sans commencement ni fin, interrompues, détachées : impromptues, pour reprendre l'illustre métaphore musicale. Un tel caractère semblait propice à faire régner alentour une tranquillité attirante et apaisante, c'est ainsi qu'il avait acquis une influence profonde sur le groupe que nous formions comme sur tous ceux qu'il côtoyait, en vertu de la mystérieuse loi de l'attraction de la vacuité.
Dans cette société moderne où nous sommes de plus en plus contraints à parler haut et fort, à gesticuler, à crier parfois, pour être seulement entendu, il déparait - il déparait avec naturel, bonhomie, avec cette naïveté qui sied aux sages, de sorte qu'il semblait comme étranger à son temps, et que chaque mot qu'il prononçait se teintait d'une couleur inattendue, à la façon de ces couchers de soleil tropicaux sans cesse changeants parmi lesquels moirures et reflets les plus rares se font voir là où l'œil s'y attend le moins.
Aussi, et sans se concerter, nul ne prenait, dans le petit groupe dans lequel nous gravitions, une décision importante sans, par des moyens détournés parfois, l'air de rien, lui avoir demandé son opinion. Il semblait que dans son univers il avait une assise - le français classique a pour terme “assiette” - telle que nul événement, nulle parole ne pouvaient le chasser hors de lui-même, comme si l'ancien langage des croyants demeurait pour lui approprié, efficace même, en désignant cet état où nous le voyions évoluer par le mot de grâce. Il se pouvait qu'une grâce spéciale sur cette terre lui soit accordée, ce dont il ne semblait pas particulièrement affecté, et par cela même contribuait à en donner l'impression.
À l'un des tournants en épingle à cheveux qui balise la montée qui dominent l'Étang-salé-les-Hauts, surgit un portail surmonté d'une toiture d'une bâtisse à peine visible, dont le dessin gravé sur l'azur du ciel semble peu commun dans l'île, toiture d'une inclinaison douce et unique, comme s'il s'agissait d'un toit coupé, d'un mi-toit réalisant, si on peut dire, une contre-courbe par rapport au paysage. (Le promeneur remarque que les hauts de La Réunion fourmillent ainsi de ces innombrables routes, pleines de rencontres hasardeuses, qui se perdent en chemin puis en sentier, pour finir en sentines dans une végétation qui retrouve ses droits, et absorbe toute trace d'homme, et dont la luxuriance même fait oublier toute présence humaine). Il allait de soi au surplus qu'un tel être habitât un tel lieu, dans un écart dont le nom même représente une dérobade, dont la dénomination se fuit, désigne autre chose dans je ne sais quel imaginaire : à l'Étang-Salé, de mémoire d'homme, il n'y eut jamais d'étang…
Rémy vint à ma rencontre, je lui lançai par dessus le « barreau » un amical :
« -Salut, Rémy… Comment i lé ?
- L'est là, l'est pas là, comme feuille banane », me répondit-il à la manière des Anciens, en esquissant un sourire. Il me fit accueil avec son chapeau beige clair années cinquante, s'épongeant le front d'un revers d'avant-bras, de l'autre, s'agitait un petit livre. Je lui présentai un bouquet pour sa femme.
“Tu sais, ce n'est pas très poli d'entrer dans un jardin avec des fleurs à la main. Je dis ça pour mon jardin, pas pour ma femme. Elle est sortie, d'ailleurs, et je me fais son interprète pour te remercier”, dit-il en me tapotant le dos.
Avec le jeu de la transparence qu'opéraient la terrasse, les portes fenêtres et les baies vitrées, de l'avant-cour, on voyait à travers la maison : la vue traversait le jardin, pour se fondre dans je ne sais quelle cavalcade à l'infini de la perspective, jusqu'au point plus flou de l'horizon où elle se dissolvait en une myriade de points lumineux tourbillonnants. C'était toujours une surprise que de pénétrer dans le jardin, puis la case : une surprise de la lumière d'abord ; on eût dit que la maison s'était appropriée le paysage, qu'elle en avait fait son terrain, son espace de jeu. Je me souviens de la marque d'étonnement d'une amie qui s'était écriée dès les premiers pas qu'elle avait fait dans l'avant-cour : « Le jardin, on ne le voit plus, on est dedans ! » De fait, ce jardin en pente douce, il paraissait à la fois flotter et maintenu en dessous de l'horizon maritime par un curieux effet d'optique. Ainsi jouaient les reflets et les apparences, car de jardin, on pouvait dire que, Rémy, il n'en avait pas - bien qu'il soutenait fermement le contraire…

(Suite au numéro de mardi)

Jean-Baptiste Kiya

Dyab-la ka mandé an timanmay (2)

Jean-Baptiste Kiya — 2018-12-27T08:47:22Z

Joanise ma mère d'Alexandre Monan, éditions Désormeaux.

Ti-marmaille-là voulait mettre un grain de sel sur la queue du merle tant il trouvait l'oiseau en un mot magique. Jaloux, dans le fond de la légèreté et de l'agilité merveilleuse du piaf, il voulait s'en saisir, l'avoir à lui tout seul, s'approprier toutes les qualités qui semblaient faire défaut à sa petite existence de marmaille-la-poussière.
Le merle l'entraîna loin, à chaque fois plus loin, d'enjambée en enjambée, jusqu'au bord du vide. Et sur les sentiers abrupts sur lesquels il n'eut pas conscience de courir, se tenaient dissimulés, sous des dehors divers, maints diables désireux de saisir au passage ce qu'ils n'avaient jamais eues : une âme d'enfant.
Et parmi ces avatars :

3) Le Dyab-la-misère :
À peine le petit peuple avait touché sa paye du samedi, que le mardi, ou mercredi suivants au plus tard, il ne restait plus un sou vaillant.
« Nou an fon bouk, mè kodonnyé mèt ché swa », Nous sommes au fond-Bourg mais ‘Cordonnier est maître de chez lui', se répétait-on : on se consolait comme on pouvait, se rappelant que la pauvreté valait mieux que l'esclavage.
Dès lors que le poteau mitan se brisait, le suivant se devait de soutenir la maisonnée. À la veuve revenait le soin de ramener l'argent en plus de s'occuper des enfants, un combat d'autant plus dure qu'il s'opposait à la misère aux mille visages.
La mère se consacra au repassage pour les Gros-Blancs, « à l'aide de petits fers de fonte qu'on mettait à chauffer sur du charbon de bois brûlant dans un ‘tesson' ou réchaud. Ma mère disposait de trois fers. Quand le premier était en utilisation, les deux autres chauffaient sur leur lit de braise. Les fers se souillaient de la poussière du charbon et il fallait bien les nettoyer pour éviter de salir le linge. Alors ma mère essuyait le fer sur toutes les faces. Elle essuyait et essuyait encore. Elle s'assurait qu'il était bien propre en effectuant un essai de repassage sur un petit bout de tissu blanc, spécialement destiné à cet usage… En dépit de toute sa vigilance, il lui arrivait parfois de salir une pièce de lessive. Alors, elle la relavait, l'empesait et la repassait de nouveau. Elle tenait à présenter un ouvrage toujours irréprochable, et en général, les patrons en étaient conscients”
Seulement, “une fois, elle livra une chemise avec une salissure. Une légère salissure. Une salissure à peine visible, au bas du dos de la chemise. Cela avait échappé à son attention. Probablement le signe d'une trop grande fatigue.
Lorsque le lundi suivant elle se présenta pour prendre livraison de la nouvelle lessive, Monsieur Adolphe l'attendait à l'entrée de la maison, l'air menaçant, toute sa personne gonflée d'arrogance. Il lui lança la chemise au visage et un flot de paroles injurieuses à son adresse. Sans répondre, ma mère se mit à pleurer. »
Et l'enfant, fils de la Misère, qui voyait ainsi sa mère rentrer en pleurs, humiliée par le ‘sale' Blanc, grimaçait et se flétrissait d'un coup.

4) Le Dyab-la-guerre (Dyab du temps Robert) :
Pétain et sa clique fignolaient la Collaboration, confirmant, sous l'appellation de Haut Commissaire de la France aux Antilles, les fonctions de l'Amiral Robert.
La soi-disant Révolution nationale eut tôt fait de vider magasins et boutiques. De temps à autre, un navire se mettait à décharger une cargaison. “Une fois qu'on avait servi les privilégiés, c'est-à-dire les Békés, et quelques embourgeoisés appréciés du pouvoir, par l'intermédiaire de l'administration communale, les marchandises restantes étaient réparties entre les différents commerçants, au prorata du nombre de cartes de ravitaillement qu'ils avaient collectées.
Ces gens bien placés ne se gênaient pas pour détourner à leur profit et à celui de leurs amis tout ce qui pouvait l'être sans trop se laisser voir, et le reste effectif servait à la répartition officielle. Au son de la caisse, par le truchement de son garde champêtre, le Maire annonçait une ‘répartition'.
Se formaient alors, à l'entrée des lieux de vente, des queues interminables où l'on se bousculait, s'invectivait, se menaçait. Les ‘jandam-tibaton', sans ménagement rétablissaient l'ordre à grands coups de ‘boutou'. Être présent dans la queue, avec sa carte de ravitaillement, ne garantissait aucunement l'obtention de la ration. À ceux qui s'entendaient dire : ‘I fini ! pa rété !', il ne restait plus que leurs yeux pour pleurer. À qui pourraient-ils se plaindre ? Surtout pas à ceux-là, possesseurs de parcelles d'autorité, tous bénéficiaires des détournements, tous solidaires contre le peuple.”
Jeunes filles et belles femmes pouvaient bien encore troquer leurs charmes contre des denrées, mais les autres ? Les autres partaient vers 21-22 heures passer la nuit à faire la queue devant le marché et être au matin en bonne position, car seules les premières se trouvaient servies, et “ceux qui pensaient qu'ils se devaient de protester rentraient chez eux avec leur ration de coups de boutou distribués avec euphorie par certains agents de police, allègrement transformés en tourmenteurs de pauvres.”
L'enfance crevait là littéralement de faim ; Alexandre Monan de brosser ce tableau : « Je n'oublierai jamais l'image de ces trois garçonnets que nous avions surpris dévorant un chat tout près des murs du Lycée. Ils mordaient à tour de rôle dans la chair crue qu'ils avaient tout de même passée à la flamme, juste pour faire tomber quelques poils. Le sang rouge-noir leur barbouillait les lèvres. Leur mine triste semblait implorer notre compréhension, et nous continuâmes notre chemin, sans trop les regarder, vaguement culpabilisés par nos privilèges à l'internat ».
Ce n'était plus le grain de sel sur la queue du merle qu'il fallait, mais la fronde pour l'abattre au plus vite, afin de le dévorer mal cuit, la chair et les intestins encore tout puants de fiente.

Jean-Baptiste Kiya

*À lire le conte de Noël de cette année sur Clicanoo.re : “La Lettre”, réflexion autour du ‘beau mensonge'.

Rayon de soleil

Jean-Baptiste Kiya — 2018-12-23T22:00:00Z

Dictionnaire du BGG

Jean-Baptiste Kiya — 2018-12-20T21:00:00Z

Le BGG (Le Bon Gros Géant) de Roald Dahl, en Folio junior.

Nous avons tenu à dictionner le baragouinage magifique du BGG. Les géants n'ayant pas de mère, ils apprennent à lire tout seuls dans Dickens, au gré de leur fantaisie, ce qui fait un langage tout soufflaturé de rêves, dont nous vous proposons en exclusivité un dictionnaire inédit.
Voyage dans l'oreille d'un géant :

Abomineux (adj.) ; alligrasporc (n., masc. sing.) ; amobinable (adj.) ; angue (n., masc. sing.) ; badivernage (n., masc. sing.) ; bagandaine (n., fém. sing.) ; bavardinage (n., masc. sing.) ; bavardouillage (n., masc. sing.) ; bavardouiller (v.) ; blablatifoler (v.) ; bobarder (v.) ; bobardeur (adj.) ; bouffpitance (n., fém. sing.) ; bourbailleux (adj.) ; broufrayeur (n., masc. sing.) ; calaminable (adj.) ; calembreloque (n., masc. sing.) ; calembretelle (n., fém. sing.) ; canne à balle (exp., masc. sing) ; canne à cule (exp.) ; cannibalaire (adj.) ; carapatailler (v.) ; catastropheux (adj.) ; cloin (n., masc. sing.) ; chat-qui-varie (n., masc. sing.) ; complexiqué (adj.) ; crème chante-Lily (exp.) ; déchiqueturer (v.) ; déconfituré (adj.) ; dégoûtable (adj.) ; délacérer (v.) ; délexquis (adj.) ; délexquicieux (adj.) ; délexquisavouricieux (adj.) ; désastrique (adj.) ; désaxécrable (adj.) ; déssoubolé (adj.) ; dévorastateur (adj.) ; difficultueux (adj.) ; éboucrailler (v.) ; écoulier (n., masc sing.) ; éléfont (n., masc. sing.) ; embrouillaminé (adj.) ; encrassouiller (v.) ; englouffrir (v.) ; s'enquereller (v.) ; envers et carnation (exp.) ; s'entortillembrouiller (v.) ; s'eplikser (v.) ; escorgriffer (v.) ; exécrabouiller (v.) ; exécrasseux (adj.) ; exécrignoble (adj.) ; exsucculent (adj.) ; extraballot (adj.) ; faniaise (n., fém. sing.) ; fantabuleux (adj.) ; fantasfarabuleux (adj.) ; fantastoc (adj.) ; faramidable (adj.) ; faraminable (adj.) ; farfoulet (n., masc. sing.) ; faribaine (n., fém. sing.) ; faribolesque (adj.) ; flanouiller (v.) ; (une) fois et quelques (exp.) ; fournaises (n., fém. plur.) ; frambouille (n. fém. sing.) ; (de) front en congre (exp.) ; frigidifier (v.) ; gambadiller (v.) ; gigantasque (adj.) ; hachis-charpie (n., fém. sing.) ; hélico presto (exp.) ; hernigropère (n., masc. sing.) ; hippogrosse-dame (n., fém. sing) ; ignominable (adj.) ; immondissure (n., fém. sing.) ; jaimelle (n., fém. sing.) ; javais de la mie (exp.) ; kidnattraper (v.) ; maravilleux (adj.) ; marmouillon (n., masc. sing.) ; marraigne (n., fém. sing.) ; mélancoleux (adj.) ; mélipender (v.) ; milborolant (adj.) ; minablicule (n., masc. sing.) ; miniscule (adj.) ; mirabulant (adj.) ; mirabuleux (adj.) ; monstruable (adj.) ; nablotin (n., masc. sing.) ; nauséabeurk (adj.) ; nobstacle (n., masc. sing.) ; norphelinat (n., masc. sing.) ; oreillouchette (n., fém. sing.) ; panzé (adj.) ; papilion (n., masc. sing.) ; phoque en pâte (exp.) ; pince alors ! (interj.) ; portille (n., fém.sing.) ; pou-dingue (n., masc. sing.) ; précise et ment (exp.) ; prendre le bas du combat (exp.) ; se prestopiter (v.) ; radiocafteur (n., mas.sing.) ; redoncule (adj.) ; refluquet (n., masc. sing.) ; réponse du berger à la mégère (exp.) ; répugnable (adj.) ; rhinosse (n., masc. sing.) ; rille (n., masc. sing.) ; sansonniais (n., masc. sing.) ; savourable (adj.) ; savouricieux (adj.) ; schnockombre (n., masc. sing.) ; scrofule (n., fém. sing.) ; serpent à sornettes (n., masc. sing.) ; sistance (n., fém. sing.) ; sotterie (n., fém. sing.) ; soupçonnieux (adj.) ; télascope (n., masc. sing.) ; télé-bla-bla (n., fém. sing.) ; temps de dire plouf (exp.) ; terrifroyable (adj.) ; tintinnabuleur (n., masc. sing.) ; tirbouchonner (v.) ; tord-la-loi (n., masc. sing.) ; tordu-bohu (n., masc. sing.) ; tortillonner (v.) ; tourbivoltant (adj.) ; tournebulle (n., fém., sing.) ; toupie de sansonnet (exp.) ; tracarabuster (v.) ; trettiner (v.) ; troglopompe (n., masc. sing.) ; tropigner (v.) ; vermineux (adj.) ; vertouchu (interj.) ; vilpriser (v.) ; vrombironnant (adj.) ; zorphelin (n., masc. sing.)

Conseils de BGG pour l'usage de ce dictio-dingue : « La signification n'a pas d'importance (…), on ne peut pas toujours parler clairement ». Il indique : « Très souvent, mes phrases ne sont pas du tout adroites, elles sont même très à gauche » - ce dont nous ne pouvons que nous féliciter. Agrandissez votre langage et déb(r)ouillassiviez-vous en foldingo !

Jean-Baptiste Kiya

Babacoûte !

Jean-Baptiste Kiya — 2018-12-13T05:22:04Z

Contes et croyances populaires de La Réunion, collectif (Beurty Dubar, France-Line Fontaine, Daniel Honoré, Céline Huet, Jean-Bernard Ifanohiza, Peggy Loup Garbal, Monique Mérabet), éditions UDIR.

Parole d'Ancien : Si l'Homme a une seule bouche, et deux oreilles, c'est parce qu'il est incontestablement destiné plus à écouter qu'à dire.
Bien des choses ont remonté, ces derniers événements ; il suffisait de se pencher un peu pour s'en rendre compte.
Une vieille dame de mon quartier m'a rappelé qu'ô combien ! la période de l'Avant était pernicieuse. “Le 2 novembre, les Morts font la fête, me dit-elle en hochant la tête ; cette année, ils ont décidé de poursuivre un peu plus… Les croisées des chemins sont devenus des ronds-points, voilà tout.”
Dans le livre Contes et croyances de La Réunion, France-Line Fontaine en a rappelé l'importance :
« Le mois de novembre est réservé aux morts. Il faut rester très vigilant pendant l'Avent. Bonnes et mauvaises âmes côtoient les vivants pendant cette période. Surtout se méfier des âmes errantes : ces hommes ou ces femmes qui ont eu une fin tragique profitent de ce temps alloué pour revenir rejouer les instants qui ont précédé leur mort. L'alcoolique revient zigzaguer devant l'attelage qui l'a écrabouillé ».
La gramoune que je connais prétend que les âmes des ancêtres esclaves, les esclaves marronnés abattus à coups de fusil sont descendus des hauts, de leurs campements pour venir se glisser dans la peau des gilets jaunes et affronter les forces de l'ordre :
« Tant que le monde gardera sa gouvernance actuelle, les mové zam reviendront… », fait-elle.
Durant « lo tan zavan », il ne fait pas bon se promener après six heures du soir, on peut être ‘frappé', choisi. “Tu as vu, les échauffourées, les caillassages, les rackets, les voitures brûlées, tout ça, ça se passait toujours après 18 heures, n'est-ce pas ?…”
Et d'un air entendu, de me donner un conseil, pour virer cette colère : « franchir le seuil de la case à reculons, au cas où une âme, sûrement mauvaise, t'aurait suivi… »
Dans la salle de Café, autre son de cloche, rodomontades en avant ; résonnait : « Rasons l'Arc de Triomphe, un truc de l'ancien monde ! Les Invalides, le napoléonien, tous ces machins, ça écrase ; l'architecture militaire, c'est laid !… »
Le journal de comptoir reproduisait un dessin figurant un journaliste, micro tendu vers le haut en direction d'un gars juché sur un tabouret. La bulle tançait :
“Et vous, que faites-vous pour la planète ?”
Réponse : “Je me suicide.”
La légende énumère : la vie d'un homme, tant de tonnes de carbone, tant de tonnes de déchets, équivalents à tant de piscines olympiques, etc., etc.
Je remarquais que le candidat à la pendaison avait un semblant de gilet jaune. Je fermais le journal.
Mon inclination va plutôt au babillage de mon petit voisin qui a « vu tout ça à la télé » : galets jetés, gaz lacrymo, rackets, voitures brûlées, charges de CRS…, il adore. Pour lui, c'est du jeu vidéo. Il conclut : « C'est la guerre ! » Le mot l'enchante, lui paraît des plus plaisants, il le fait grincer : « LA GUÈÈRRRE !! »… Le genre de gamin qui dès qu'il a l'occasion de voir un policier, s'en approche prudemment pour demander, fixant envieusement l'arme de service à la ceinture : « Dis, il est chargé ?… Je peux l'essayer ?… Est-ce que tu as déjà tiré sur un voleur ?… » La question qui lui brûle la langue finit par sortir : « Tu as déjà tué quelqu'un ??? Shooté, comme ça » : sortent de sa bouche des Pof ! Pof ! Pof ! hystériques qui le secouent de fond en comble. Il en est tout aise.

La meilleure analyse pourtant qu'il m'a été donné d'en entendre m'est venue d'un marmaille, au rond-point Carrefour de Sainte-Suzanne. Assis sur un muret, il portait un gilet jaune trop grand pour lui ; je me suis installé à ses côtés. Il y avait des gens partout, ça parlait, fusaient les klaxons. « Les parents ne doivent pas être loin », me suis-je dit.
Contemplant côté blocages, j'ai demandé, faussement naïf : « Pourquoi ils font ça ? »
Il m'a regardé d'un air bizarre.
J'ai poursuivi, sur le même registre : « Pourquoi ils sont habillés en jaune, c'est la journée du citron ?… »
Interloqué, il se récrie : « Mais non !… Je vais te le dire, mais Chut ! il faut pas qu''ils' entendent… »
Il s'est approché de mon oreille pour murmurer : « C'est à cause des Ba-ba-coutes ! »
Je l'ai regardé, il semblait sérieux. Devant mon air dubitatif, alors que je cherchais dans les barrages ce que pouvaient incarner les ‘babacoutes', il revint vers moi excédé : « Ben, oui ! : pour empêcher les Babacoutes de passer, on barre les routes !… Et on s'habille en jaune, parce que le Babacoute a peur du jaune ! »
Les idées galopaient dans ma tête : « baba » en créole, ça veut dire « bébé ». Exemple : ‘babafigue', mais « Coute » ?
Je me penchais vers lui d'un air complotiste : « C'est quoi le Babacoute ?
- Un petit monstre - tiens !- qui saute dans les poches des gens, et qui mange tout leur argent… C'est pour ça qu'il faut empêcher qu'il passe, et leur couper la route ! »
Tout devenait clair : Babacoûte, avec un accent sur le u…
Désireux sans doute de mettre un terme à la conversation, il la conclut d'un « T'es idiot, toi ! »
Peut-être… - mais je sais à présent une chose : le conte n'est pas mort.

Jean-Baptiste Kiya

Dyab-la ka mandé an timanmay (1)

Jean-Baptiste Kiya — 2018-12-06T02:36:55Z

Joanise ma mère d'Alexandre Monan, aux éditions Désormeaux.

Ti-marmaille-là voulait mettre un grain de sel sur la queue du merle tant il trouvait l'oiseau en un mot magique. Jaloux, dans le fond, de la légèreté et de la vivacité merveilleuses du piaf, il voulait s'en saisir, l'avoir à lui tout seul, pour faire sien toutes les qualités qui semblaient faire défaut à sa petite ‘existence de ti-marmaille-la-poussière'.
Le merle l'entraîna, loin, à chaque fois plus loin, jusqu'au bord de la vie, et sur les sentiers abrupts sur lesquels il n'eut pas conscience de courir, se tenaient dissimulés, sous des dehors divers, maints diables désireux de saisir au passage une âme enfantine (dont ils nourrissaient leur rage à ne pas en avoir).
Et parmi ces avatars :

1) Le Dyab-volcan
Au Morne-Balai, ce 8 mai 1902, eut lieu la fin du monde, celle dont nous avait tant bassiné le Curé de la paroisse. Elle s'annonça au moyen d'un grondement formidable, et la terre s'ouvrit, se fendit en deux, et de la bouche gigantesque fut vomi tout ce que l'Enfer contenait de feu et de cendre.
En pleine journée au-dessus du mont Pelée, se joua le grand spectacle des teintes crépusculaires, annonciateur du Jugement Dernier, tel qu'il était écrit dans l'ultime livre de la Bible, l'Apocalypse : le ciel, ouvert comme le grand Livre, se couvrit de flammèches, de feu, de poussière puis la nuit entra dans le jour et l'envahit. Le Moment était venu, celui que les Hommes avaient tant attendu : le Moment du Jugement Dernier, la fin des temps et des siècles…
D'instinct, sans perdre la moindre seconde, on prépara son passage dans l'autre monde. Agenouillés, bras tendus en direction du Ciel, nous criâmes, plus qu'on ne pria, pour que Dieu puisse nous entendre par-dessus les craquements infernaux de la terre, l'appel solennel. Dans la confusion, le Notre-Père sortait moitié créole, moitié latin - qu'importe :
Papa nou ki nan Siella
Dibitte nobis debita nostra
Padoné sa nou fèou tankou nou padoné mounn kif è nou ki choy
Et ne nos inducas in tentationem
Sed libera nos a malo…
Or, voilà que certains jeunes, devant l'éruption, au lieu de communier ensemble dans la prière, avec la Communauté de Dieu, prirent leurs jambes à leur cou, et faisant appel à la fidélité de leurs mollets plutôt qu'à celle de leur foi, s'élancèrent en avant, dans la direction opposée, dévalant les pentes à qui mieux-mieux : belle danse de gambettes, en vérité !
Face au fait accompli, les Anciens, révoltés, furieux, se dressèrent pour appréhender la marmaille, tantôt implorant leur sagesse, tantôt les traitant de “Mécréants”, de “spès cochons”, de “bons-à-rien”, de “Judas”, les vouant aux gémonies et en toute extrémité aux feux de l'Enfer dont ils essayaient pourtant se s'échapper à bon compte.
On vit ainsi des mères se saisir de pierres pour les lancer en direction de leurs propres enfants, en les maudissant, alors qu'elles venaient, à peine un quart d'heure plus tôt, de louer fort à propos, devant la voisine, leur bonté et leur sagesse ‘d'image'… C'était à n'y rien comprendre.

2. Dyab-là lé blan, en fait ! :
Que peut dire le petit « morceau de charbon avec des yeux » devant ces tempêtes qui se déchaînent dans les familles, créées par ces « malzoreils », mulâtres et autres « mal blanchis » de la famille ?
Car il s'avérait plus que nécessaire de maintenir, en dépit des scandales des filles enceintes, et des faux pas des garçons, « son appartenance propre ainsi que celle de sa progéniture à ce groupe social des mulâtres qui avait émergé de la masse, au cours du siècle précédent » : point de mariage avec une autre ‘race' et d'une autre ‘condition' - hors de question ! Nous n'allions pas ‘salir' notre peau, rabaisser notre sang !
C'était sans compter les maléfices des ‘Jangajé' : ces individus qui, comme tout un chacun, vaquaient le jour à leurs occupations coutumières, mais qui sous lesquels, on pouvait discerner, comme Man Darius le faisait, “des suppôts du démon qui, le soir venu, officiaient sous des formes diverses, sous le grand fromager, dans les ‘croisées-quatre', les cimetières, maisons hantées ou autres lieux où, à ces heures, ne se hasardaient jamais les bons chrétiens… Bien sûr, tous les békés étaient ‘jangajé', sinon, où donc auraient-ils pris leurs immenses fortunes ?!”
Le grand mensonge de la couleur battait le rappel sur le roulèr de l'île-océan.

Jean-Baptiste Kiya

Aggiornamento Macouria

Jean-Baptiste Kiya — 2018-11-22T01:45:40Z

Une fois sorti de la contradiction, tout est possible, résonnaient les Grecs. À leurs yeux, la vérité n'était pas une, mais double. Il y avait Momos, le dieu de la Vérité, dieu du miroir ; et Némésis, la Vérité combattante, celle qui est enfermée et qui a besoin de sortir au grand jour, pour crier.
Mythe qui vieillit mal, pensent certains - dans les familles où l'obscurité et le mensonge s'héritent, se répète invariablement la formule : « La vérité ne se dit pas, et le mensonge est interdit ».
À l'instar de ce que disait Jeanne Moreau, je crois que « plus on dit la vérité, plus on creuse le mystère ». Également qu'il y a moins de vérités que des interpellations.
Nietzsche disait que l'art sauve de la vérité. Non, je serais plutôt enclin à croire que l'art sauve la vérité.
Récit tissé de vieilles histoires populaires qui parlent de ce qui, comme l'horizon, s'éloigne toujours davantage dès lors qu'on s'en approche, Jean-Claude Carrière écrit qu'il faut toujours suivre ceux qui cherchent la vérité, et fuir ceux qui l'ont trouvée. Il révèle que la vérité est en fait une vieille femme laide et puante qui souhaite qu'on croie qu'elle est belle et jeune.
Les Créoles guyanais envisagèrent la Vérité sous une autre forme. Ils lui donnèrent d'abord l'allure du lézard. « Léza di : ‘Si mo maché dousman a pa maché, a lô mo ka kouri mo ka maché' : Le lézard raconte : ‘Si je marche doucement, ce n'est pas de la marche ; c'est quand je cours vraiment, je marche' ». Si la vérité est incontestablement plus lente que nous ; le mensonge, lui, nous précède. Beaucoup de gens n'ont pas la patience de l'attendre et courent au-devant comme si elle y était.
Plus qu'au lézard cependant, c'est au chien que revient le privilège de lui prêter ses traits, car la tradition créole veut que la vérité soit un chien sans maître qui traîne de rues en rues, au hasard. Que c'est un chien qui ne vient pas quand on l'appelle, et qui vient quand on ne l'appelle pas. Ils disent également : Tout chien gratte sa puce…
Cette idée-là a sans doute traversé l'Atlantique avec les marins anglais : ne dit-on pas Outre-Manche : « La vérité est un chien que l'on renvoie au chenil, tandis que dame levrette a le droit de s'installer devant l'âtre » ? Les Créoles se sont appropriés l'image pour la pimenter et l'agrandir du fait que le chien devenait un double de soi. « Répitassion chien bon, bon pou chien ». La vérité, ils l'abritaient des coups des maîtres, par opposition au gros Blanc qui se ment à lui-même constamment - le Blanc historique adore se mentir à lui-même...
« Tout chien gain yé manniè pou graté yé do » ; « Chak chien ka niché so lakio a so manniè » ; « Kaka chien bon pou sa ki inmin li » ; « A pa lakio chien ki ka koumandé chien : Ce n'est pas la queue du chien qui commande au chien ». La sagesse populaire raillant à demi mots les habitudes sexuelles des maîtres.
En cette terre d'Amérique, la vérité allait aussi loin qu'un chien crabier, animal sauvage, agile, qui fuit l'homme. On ne le voit jamais, seulement par accident.
C'est en ce sens qu'Alfred de Saint-Quentin (dates inconnues - XIXe siècle) fait du renard de La Fontaine un chien crabier dans sa version guyanaise de la célèbre fable et par un renversement ironique du Blanc un Noir. Ainsi :
« Le Chien crabier et le Couroumou :
Notre chien-crabier s'avança d'un air humble
Et dit au couroumou : ‘Bonjour, cher Monsieur !
Ah ! si je m'approche c'est pour mieux vous voir,
Vous êtes tellement beau que je ne vous reconnaissais pas.
Écoutez bien, etc.
‘Vos plumes sont un peu noires, je m'en étonne,
Vous avez tant d'esprit qu'elles devraient être toutes blanches.
Du reste vous êtes l'élite de notre pays
Et, de plus, on assure que vous chantez à ravir.'
Écoutez bien, etc.
En entendant cela le couroumou gonfle son jabot,
Se pavane, fait la roue avec sa queue,
Et, pour montrer au chien son talent de chanteur,
Il ouvre si largement le bec que le fromage en échappe.
Écoutez bien, etc.
Notre crabier saute dessus et l'avale.
Et alors il dit au couroumou d'un air goguenard :
‘Que regardes-tu avec cet air niais ?
Les gens qui ont de l'esprit vous l'auraient-ils volé ?'
Écoutez bien, etc.
‘Si l'on a fait tant de bassesses près de toi
C'était uniquement pour te tromper ;
Tu n'as pas à te fâcher, mon cher compère corbeau,
Ton vieux petit morceau de fromage paiera mon apologue'.
Écoutez bien, etc.
En entendant cela, le couroumou s'écria : ‘Voilà qui est fort !
Que les chiens-crabiers de nos jours sont menteurs !
Maintenant quand on me dira que je suis beau j'aurai peur
Je n'écouterai plus !… quoique je sache que c'est vrai.'
Écoutez bien, tra la la la !
Écoutez bien mon apologue ! »
Le fabuliste se positionne dans l'ironie,
Et nous dit :
Je ne peux plus croire la vérité
Si l'on me cherche à me la voler,
Ni à un monde du reste
Dans lequel la vérité tombe preste
Comme un fromage,
Mais un fromage
Qui ne nourrit pas
- bien au contraire, ma foi.

Jean-Baptiste Kiya