Le Seigneur Jirama, entité tout-puissante et insondable, avait fermé les vannes de sa générosité, privant les mortels de ce précieux liquide qui coulait encore dans les souvenirs, mais plus dans les canalisations. Et à chaque goutte échappée, une prière silencieuse s’élevait. Mais prier pour de l’eau dans un pays tropical noyé sous les averses ? Quelque chose clochait. Les habitants d’Antsahamarohavaña, las d’implorer les nuages, avaient trouvé un nouveau rite : envoyer leurs bidons jaunes (…)