Baston, de Bérurier noir

Les flics bastonnent bien trop,
dans leurs cars dans le métro,
matracage serviettes mouillées,
car tu es basané !

Tant qu’il y aura des prisons,
les kids se batt’ront,
tant qu’il y aura des prisons
y’aura des bastons !

Ils nous arrêtent pour rien,
pour un tiags ou un cuir noir,
parce que tu traînes le soir,
t’as des coups dans les reins !

Faut pas que les flics s’étonnent,
de se faire casser la tête,
c’est normal quand ils nous cognent,
qu’on éprouve de la haine !

Quand je vais dans une manif,
ils envoient leurs C.R.S.,
comme pour un état de siège ;
alors il y en a qui tirent !

Dans cette sale cité pourrie,
dans cette société de fric,
je n’ai pas besoin d’un flic,
pour m’apprendre à vivre !

Tant qu’il y aura des prisons,
les kids se batt’ront,
tant qu’il y aura des prisons
y’aura des bastons !

On était une bande de jeunes
à déambuler dans la rue
on marche on danse
cette nuit on gueule
on chante les chansons des Bérus
les flics n’aiment pas qu’on soit ensembles
les boeufs font pour, les grands-mères grondent
les jeunes c’est l’insécurité
il faudrait tous les enfermer !

On a mis nos masquards de clowns
pour affronter la société
on a mis nos masquards de clowns
pour effrayer les policiers
y’avait Elnoc, Laul et Stonga
Masto, Gabo, Mawell et moi
y’avait aussi quelques copines
tous les affreux et leurs titines

On était une bonne vingtaine
à marcher dans la capitale
sans armes sans violence et sans haine
à danser comme des malades
un type assis d’vant sa télé
partout c’est l’insécurité
"encore les jeunes, ces enculés !
et croyez-moi j’vais les matter !"

Le type à sorti sa 22
il a tiré sur les affreux
deux sont tombés sur le pavé
les autres se sont tous dispersés
après sont v’nus les brancardiers
les policiers et la télé
"j’ai protég’ ma liberté"
disait le bauf à faire pleurer

"J’étais en légitime défense
vingt contre moi j’ai aucune chance"
les jeunes c’est l’insécurité"
et le Prolo fut acquitté
on l’a retrouvé tout poignardé
dans l’escalier de sa cité
on l’a retrouvé tout poignardé
personne ne sut qui l’avait tué

Parce qu’on ne vit pas comme les autres
on nous tire dessus dans la rue
mais putain c’est toujours d’notre faute
toi le Prolo tu es foutu !!!
On l’a retrouvé tout poignardé
dans l’escalier de sa cité
on l’a retrouvé tout poignardé
personne ne sut qui l’avait tué
Bérurier noir n’on jamais été inquiéter pour leurs chansons.

Hécatombe de Georges Brassens

Au marché de Briv’-la-Gaillarde
A propos de bottes d’oignons
Quelques douzaines de gaillardes
Se crêpaient un jour le chignon
A pied, à cheval, en voiture
Les gendarmes mal inspirés
Vinrent pour tenter l’aventure
D’interrompre l’échauffourée

Or, sous tous les cieux sans vergogne
C’est un usag’ bien établi
Dès qu’il s’agit d’rosser les cognes
Tout le monde se réconcilie
Ces furies perdant tout’ mesure
Se ruèrent sur les guignols
Et donnèrent je vous l’assure
Un spectacle assez croquignol

En voyant ces braves pandores
Etre à deux doigts de succomber
Moi, j’bichais car je les adore
Sous la forme de macchabées
De la mansarde où je réside
J’exitais les farouches bras
Des mégères gendarmicides
En criant : "Hip, hip, hip, hourra !"

Frénétiqu’ l’un’ d’elles attache
Le vieux maréchal des logis
Et lui fait crier : "Mort aux vaches,
Mort aux lois, vive l’anarchie !"
Une autre fourre avec rudesse
Le crâne d’un de ses lourdauds
Entre ses gigantesques fesses
Qu’elle serre comme un étau

La plus grasse de ses femelles
Ouvrant son corsage dilaté
Matraque à grand coup de mamelles
Ceux qui passent à sa portée
Ils tombent, tombent, tombent, tombent
Et s’lon les avis compétents
Il paraît que cette hécatombe
Fut la plus bell’ de tous les temps

Jugeant enfin que leurs victimes
Avaient eu leur content de gnons
Ces furies comme outrage ultime
En retournant à leurs oignons
Ces furies à peine si j’ose
Le dire tellement c’est bas
Leur auraient mêm’ coupé les choses
Par bonheur ils n’en avait pas
Leur auraient mêm’ coupé les choses
Par bonheur ils n’en avait pas

Les charognards de Renaud

Il y a beaucoup de monde dans la rue Pierre-Charron
Il est 2 heures du mat’, le braquage a foiré
J’ai une balle dans le ventre, une autre dans le poumon
J’ai vécu à Sarcelles, j’crève aux Champs-Elysées

Je vois la France entière du fond de mes ténèbres
Les charognards sont là, la mort ne vient pas seule
J’ai la conn’rie humaine comme oraison funèbre
Le regard des curieux comme unique linceul

C’est bien fait pour ta gueule, tu n’es qu’un p’tit salaud
On n’port’ra pas le deuil, c’est bien fait pour ta peau

Le boulanger du coin a quitté ses fourneaux
Pour s’en venir cracher sur mon corps déja froid
Il dit : J’suis pas raciste, mais quand même, les bicots
Chaque fois qu’y’a un sale coup, ben y faut qu’y z’en soient

Moi Monsieur, j’vous signale que j’ai fait l’Indochine
Dit un ancien para à quelques arrivistes
Ces mecs c’est d’la racaille, c’est pire que les Viêt-minh
Faut les descendre d’abord et discuter ensuite

C’est bien fait pour ta gueule, tu n’es qu’un p’tit salaud
On n’port’ra pas le deuil, c’est bien fait pour ta peau »

Les loubards qui sont là vont s’faire lyncher sûrement
S’ils continuent à dire que les flics assassinent
Qu’on est un être humain même si on est truand
Et que ma mise à mort n’a rien de légitime

Et s’ils prenaient ta mère comme otage, ou ton frère ?
Dit un père béret basque à un jeune blouson de cuir
Et si c’était ton fils qu’était couché par terre
Le nez dans sa misère ? répond l’jeune pour finir

C’est bien fait pour ta gueule, tu n’es qu’un p’tit salaud
On n’port’ra pas le deuil, c’est bien fait pour ta peau »

Et monsieur blanc-cassis continue son délire
Convaincu que déja mon âme est chez le diable
Que ma mort fut trop douce, que je méritais pire
J’espère bien qu’en enfer je r’trouv’rai ces minables

Je suis pas un héros, j’ai eu c’que j’méritais
Je ne suis pas à plaindre, j’ai presque de la chance
Quand je pense à mon pote qui, lui, n’est que blessé
Y va finir ses jours à l’ombre d’une potence !

C’est bien fait pour sa gueule, ce n’est qu’un p’tit salaud
On n’port’ra pas le deuil, c’est bien fait pour sa peau

Elle n’a pas dix-sept ans cette fille qui pleure
En pensant qu’à ses pieds il y a un homme mort
Qu’il soit flic ou truand elle s’en fout, sa pudeur
Comme ses quelques larmes me réchauffent le corps

Il y a beaucoup de monde dans la rue Pierre-Charron
Il est deux heures du mat’, mon sang coule au ruisseau
C’est le sang d’un voyou qui rêvait de millions
J’ai des millions d’étoiles au fond de mon caveau
J’ai des millions d’étoiles au fond de mon caveau

Police de NTM

Vos papiers, contrôle d’identité-
Formule devenue classique à laquelle tu dois t’habituer.
Seulement dans les quartiers,
les condés de l’abus de pouvoir ont trop abusé.
Aussi sachez que l’air est chargé d’électricité,
alors pas de respect, pas de pitié escomptée.
Vous aurez des regrets car ;
Jamais par la répression vous n’obtiendrez la paix,
la paix de l’âme, le respect de l’homme.
Mais cette notion d’humanisme n’existe plus quand ils passent l’uniforme,
préférant au fond la forme, peur du hors normes.
Pire encore si dans leur manuel ta couleur n’est pas conforme,
véritable gang organisé, hiérarchisé.
Protégé sous la tutelle des hautes autorités.
Port d’arme autorisé, malgré les bavures énoncées.
Comment peut-on prétendre défendre l’état, quand on est soi-même
en état d’ébriété avancée ? Souvent mentalement retardé.
Le portrait type, le prototype du pauvre type,
voilà pourquoi dans l’excès de zèle, ils excellent.
Voilà pourquoi les insultes fusent quand passent les hirondelles.
Pour notre part ce ne seras pas "fuck the police",
mais un spécial Nick Ta Mère de la part de la mère patrie du vice.

Police machine matrice d’écervelés mandatés par la justice sur laquelle je pisse.
Police machine matrice d’écervelés mandatés par la justice sur laquelle je pisse.

Aucunement représentatif de l’entière populace,
que dois-je attendre des lois des flics.
Qui pour moi ne sont signe que d’emmerdes ?
Regarde je passe à coté d’eux.
Tronche de con devient nerveux ;
"Oh oh contrôle de police, monsieur"
Systématique est la façon dont l’histoire se complique.
Palpant mes poches puis me pressant les balloches.
Ne m’accordant aucun reproche à part le fait de passer proche.
Portant atteinte à leurs gueules moches.
Traquer les keufs dans les couloirs du métro,
Tels sont les rêves que fait la nuit Joey Joe,
Donne-moi des balles pour la police municipale.
Donne-moi un flingue...
Encore une affaire étouffée, un dossier classé,
Rangé au fin fond du tiroir, dans un placard ils vont la ranger.
Car l’ordre vient d’en haut,
Pourri à tous les niveaux.
Ça la fout mal un diplomate qui businesse la pédo.
Alors on enterre, on oublie, faux témoignages à l’appui.
Pendant ce temps, des jeunes béton pour un bloc de teuchi.
Malheureusement j’entends dans l’assistance.
"Écoutez, moi j’ai confiance"
Confiance en qui ? La police, la justice, tous des fils,
corrompus, dans l’abus ils puent ;
Je préfère faire confiance aux homeboys de ma rue, vu !
Pas de temps à perdre en paroles inutiles ;
Voilé le deal :
Éduquons les forces de l’ordre pour un peu moins de désordre.

Police machine matrice d’écervelés mandatés par la justice sur laquelle je pisse.
Police machine matrice d’écervelés mandatés par la justice sur laquelle je pisse.

Du haut du 93, Seine St-Denis, Chicago.
Port des récidivistes, mère patrie du vice,
je t’envoie la puissance, conservant mon avance.
Tout en transcendance, un à un me jouant
de tous les flics de France,
mercenaires, fonctionnaires au sein d’une milice prolétaire.
Terriblement dans le vent,
trop terre-à-terre pour qu’ils tempèrent
où même modèrent.
L’exubérance héréditaire qui depuis trop
longtemps prolifère.
Contribuant à la montée de tous les préjugés et,
maintenant pour renflouer l’animosité des
poudrières les plus précaires.
Considérées secondaires par les dignitaires
d’un gouvernement trop sédentaire
et d’une justice dont la battisse est trop factice
pour que s’y hissent oui sans un pli
nos voix approbatrices.
Mais sincèrement, socialement
quand il était encore temps
que l’on prenne les devant ;
Tout ne s’est fait qu’en régressant, comment ?
Aucun changement de comportement
de la part des suppôts des lois.
Roi du faux-pas.
Ma foi, ce qui prévoit un sal climat
donc pour la mère patrie du vice
de la part de tous mes complices,
des alentours ou des faubourgs,
avant qu’on ne leur ravissent le jour.