C’est un poète en liberté, C’est un poète très marrant Qui fait tous ces vers sans compter Combien de pieds, combien de dents. Il fait tous ses vers en plein air En se promenant dans les champs. Est-ce que ce sont des vers de terre ? Est-ce que ce sont des vers luisants ? Tout ce qui luit n’est pas de l’or Des vers dorés de Pythagore. Cela peut être des vers morts Trempés dans l’huile de mandragore. Passant près d’une plante vermifuge Ses vers le quittent, effarouchés Car (…)