C’est au théâtre du Grand Marché, jeudi soir, que j’ai entendu et lu Alain Lorraine pour la première fois. J’avais cru jadis qu’il était journaliste. Je m’imaginais qu’il était le meilleur de ceux qui, dans la protestation contre ce qu’on fait ici, écrivaient, je le voyais en métropolitain longtemps installé à La Réunion (peut-être depuis l’année de ma naissance) et j’ignorais qu’il était mort — et sans doute pensais-je que je savais déjà ce qu’il disait. Son nom brillait certes, mais son (…)