Il est une lueur qui montre le chemin, qui se reflète sur les humides pavés. Un pont montant, un homme un peu courbé se détache dans la nuit, il se hâte, houppelande trempée. Pontoise c’est d’abord un pont avant d’être une ville. Sous son feutre américain, les traits marqués comme à l’eau forte, une barbe qui embrunit le visage. Il semble que le temps s’est arrêté sur cette physionomie, à l’exception des prunelles vives et enfoncées. Nul autre n’a vu autant, scruté, détaillé, nul autre peut (…)